Нашла старый дневник моей мамы, но прежде спросила у нее разрешение, как же иначе, и погрузилась в чтение. Честно? Ее дневник оказался мне непонятным, некоторые страницы размыты и записи в разброс. Куча различных писем незнакомым мне людям, стихов. После такого я поняла: моя мама тот еще философ. На последних страницах я нашла очень милую вещь, ее записи - мне. Она будто знала, что я прочту в скором будущем её дневник. Там даже письма мне, еще не родившейся. Как бы там не было:

Дневник - невероятная вещь. Ты пишешь в него, переживая двоякие чувства, а через несколько десятков лет, его читают твои дети, и перечитывая это самой, кажется, будто это всё писала не ты.