Дата. Буквы.

Обгоревшая кожа заставляет чувствовать, что я все еще здесь, все еще под тем же Солнцем, все еще тактильное чувство во мне превышает все остальные.

Люди излишне любопытные, излишне наглые и назойливые, заглядывают через плечо, подсаживаются. Им всем интересно, что ты там выводишь карандашом\кистью\мелком. Им всем надо знать, зачем ты это делаешь, почему именно здесь, отчего именно ты. Собаки и голуби вокруг, всем тоже интересно, мошки облепили кожу - им любопытнее всего.

Самое тяжелое, самое радостное, самое странное лето. Чудное. Дикое.

Длинные розовые волосы, волнятся непослушно, кудрявятся. "Парик!" - вот-вот выкрикнут из толпы. Отчего люди привыкли считать что-то непривычное для их узких лбов - гротексным, чужим, ненастоящим? Отвратительным, пугающим, дурным, заслуживающим матов…

Я бы пришла к тебе, квадратные острые плечи уткнулись бы в щеку мне. Ты бы шептал свои стихи и пальцы бы постоянно бегали по гладким белым и редким черным клавишам. Мелодии твои мне всегда душу рвали. Уж больно сладки эти ноты из-под пальцев твоих.

Да нет тебя рядом теперь, и не друг, и не враг, и не пустота, и не ощущения. Да черт знает что ты теперь.

И все мысли мои…

Глупости в виде дат и букв в дневнике.