В моё окно заглядывало обычное утро - такое пасмурное и безжизненное. Белесые лучи простывшего солнца, пытались совладать с диагнозом "нужна перезагрузка", что удавалось с большим трудом. И только устало висевшие бардовые шторы своим плотным телом заслоняли мой покой от внешних раздражителей. Что происходит со мной? Кто-то внутри меня постоянно думает - думает и думает, даже, когда моё физическое тело изможденно падает на кровать и стонет от усталости, опустошенности и жажды. А душа, да что там душа - она мечется словно загнанный дикий зверь в клетке - рычит и скребется внутри, под телесной амфорой. Разве можно столько думать? Мысли как цирковые акробаты, парящие в воздухе над ареной, шаг - и в пропасть и вот оно дно жизни, но с мыслями всё абсолютно не так. Они словно попрыгунчики, отскакивают от поверхности падения и взлетают в высоту, превращаясь в самолеты, летящие как можно дальше от своих материнских аэродромов. Голова трещит по швам от гула их турбин, меня не укачивает и я не испытываю страха от такой высоты, но внутренняя вибрация подкатывает к глотке и вырывается… можете представить, чем она вырывается?
Я начинаю петь, да-да петь, громко-громко, пытаюсь заглушить нарастающее вращение мыслей, их треск от трения друг об друга. Я пою, одну песню за другой и, мне становится уже всё равно что я пою, лишь бы только не слышать их спор, который разгорается между ними за первенство. Они все сбиваются - как разноцветные нитки в клубок, синяя, алая, фиолетовая, лиловая… Начинают кусать друг друга и тут же зализывать раны, от причененной по наивности боли. А потом тишина - как затишье перед бурей, тишина настолько глуха, что мои нейроны начинают теряться в ней и мышцы сжимаются от нагнетающего напряжения. И тут начинается первый акт зрелища - мысль об опасности, она вырывается вперед, обгоняя всех остальных, притормозивших на стартовой прямой. Какая опасность, спросите вы? Осторожность сделать первый шаг к расслаблению, достигнувшая апогея своего развития и буквально разлетевшаяся торпедой об кору моего головного мозга - она растеклась судорогой мышечного рефлекса.
И тут, я как опытный кулинар начинаю её готовить, размазывая, будто кусок сливочного масла по сковороде, подготавливая ложе для промерзшего до костей окорока. Она тает и шипит, чувствует что задержалась и свой черед уже с яростью прогрызает следующая мысль. И так до бесконечности, как в замкнутом круге - акт за актом, как день сменяет ночь, так и смерть убаюкивает жизнь. И вы думаете, что на этом всё и закончилось, о нет, вы ошибаетесь! Всё только начинается, ведь сейчас снова утро, а это значит что зародилась новая мысль, а до ночи у меня еще как минимум 61200 секунд.
©Pepitosha.