нас много и все разные. фотографируем жизнь, говорим, что все нормально, чтобы не отвечать на банальный вопрос как дела - правдой. разговариваем с подругой о сотворении мира, пьем кофе, греем руки в трамвае. включаем наушники на максимальную громкость, чтоб заглушить кошмарную боль внутри. слушаем то, что любим. любим тех, кто нас никогда не полюбит. ощущаем, что жили уже и не раз. плачем. пьем. пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский и каждый в глубине себя. мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде. мы читаем взахлеб. мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. мы проходим мимо и не узнаем своих. мы можем мужественно терпеть самую сильную боль, а можем расплакаться просто от того, что сломался ноготь. мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце. мы целуемся до боли, забывая о времени и пространстве. мы пьем чай, сидя у окна в теплых тапочках, когда за окном льет ливень, и в уме сочиняем рифмы. мы любим, но никогда в этом не признаемся и каждый день, видя этого человека просто проходим мимо, чем делаем больнее себе и ему. мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память. а воспоминания, которые живут у нас в сердце, от которых совсем нельзя избавиться обжигают нас изнутри. нам не одиноко, у нас есть все и ничего одновременно. мы можем ощутить себя кем и чем угодно. мы хотим чувствовать хоть что-то, ведь без этого мы не живем. мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память ластиком, и никто нас не знает, и мы пока не встретились. кто знает, може завтра мы проснемся счастливыми и не одинокими.