Он тебе говорит — моя милая,
И, конечно же, любит с бешенством,
А тебе не хватает нежности,
Твои руки такие остылые.

Ты хотела бы ласки, близости,
Очутиться под взглядом любящим,
А от страсти бесстыдно-губящей,
Тебе кажется — тонешь в низости…

Он тебе дарит ночь, упоение,
По спине его водишь пальцами,
А на утро так хочется спрятаться,
А на утро одни сомнения…

Он тебе говорит — моя милая,
А ты глупая, полюбившая,
Ты же знаешь, что вовсе не первая,
И, конечно же, не последняя,
В его жарких руках остывшая…

Вова