Заварил. Выбираюсь с пакетика чая. Мне страшно начинать читать новую книгу. Я уже боюсь своих мыслей. Столько всего. Столько чужих предположений. А ведь, по сути, все это - ничто. Новый человек - новая истина. Новый я, новый ты. Провокация. Телефон гаснуть не хочет. Он будто намекает «хэй, чего ты сидишь, иди делай что-то, все ведь делают». И какая мне разница до того, что происходит вокруг. Какие мысли камнями падают у каждого человека за пазухой. Мы одиноки. Это наш диагноз. Угнетенность внутри, как прыщ на лице. Он есть у всех. Ты можешь его не видеть, но есть. Либо собирается показаться тебе в ненужный момент, и тогда ты поймешь, что он и так был с тобой, в виде грязи, собиравшейся на коже, потом под кожей в виде грязи и вот, вот он! О, вот! Разницы нет. Её ни в чем нет. В красном ты или черном. Все эти психологически значения – к черту. Все к черту. Хотя, ему и так хватает таких желающих. Наверное, что-то не так, раз стоя на остановке и ожидая маршрутку ты думаешь о том, а почему бы не выбежать на дорогу, почему бы не подарить своё ничто этой машине. Новый я, новый ты. Но ближайший светофор портит планы. Машины тормозят. Теперь это как червяк, блуждающий в порах твоего мозга, твоих мыслей, новая идея, как избавиться от знания. Новый я, новый ты. И стоит лишь чему-то толкнуть. Любая фраза, что будет последней в этой банке, любое движение, песня, картина, книга. Что-то из этого может стать движком, чем-то последним, на что не хватит сил. Новый я. Новый ты.