У нее к нему - слово, что ни сфотографировать, ни написать,
У нее от него в венах - медь и в желудочках - ртуть.
Ей еще никогда не хотелось ни с кем так молчать.
Ей еще не смотрелось вот так на кого - нибудь.
У нее из него - не испиться, не спать, неметь,
И колотится так, словно в клетке бессчетная рать.
У нее без него начинает все гнить, гореть.
Только в этом вся суть и в этом вся благодать.

У него от нее - в телефоне смешная смесь,
От которой она существует всего на треть,
У него для нее - ни цветы мира, ни мир весь,
А пустое томление, долгое "не уметь",
Равнодушное "не любить", жалкое "не понять",
У него без нее - не застеленная кровать.
Он не любит ее уже третью земную смерть,
И с тех пор повторяет:"главного не сказать".
Не давал никаких обещаний ее спасать,
А когда холодели руки, приходил их греть,
Но лишь заменяя брата ей или мать.

И каждое утро она просыпается в шесть,
Не встает, но умеет его из себя счесть,
А потом умоляет себя учесть ту весть,
Что если Бог смог вот так высоко залезть
И разрисовать рассветом простор небес,
Дарить сумасшедшие вихри и бури, какие здесь,
То Он существует,
Он действительно есть.

© Человек Который