любовь – это спешка, любовь – это кошка,

икона её мироточит немножко,

любовь – это то, что скрывает обложка.

жизнь – это суп, а любовь – это ложка.

на грудь лепестком опускается роза,

и в мире вещей мы объявлены в розыск,

скатерть асфальта, небес парусина,

летучие мыши хотят керосина.

любовь – это зыбко, любовь – это робко,

любовь – это то, что осталось за скобкой.

ни лука, ни стрел. калаши и береты.

ты где купидон? ты ответишь за это!

и что эти пули летают так быстро?

любовь не театр, да и мы не артисты,

лежим без одежды, одежда в музее,

и люди там ходят и тупо глазеют.

ты выйдешь венерою из фотошопа,

и вот уже крик переходит на шёпот,

и вот уже пули так близко от цели,

и где ты такую найдешь, ботичелли?

и око за око, и рифма за рифму,

вплавь от гитарных к коралловым рифам.

не будем страдать мы и плакать не будем,

а все потому, что мы – взрослые люди.

(via penis )