Он смотрит на меня спокойно и безразлично, как обычно смотрит на своих будущих жертв, которых я ему подкидываю по выходным. Он отрешенно глядит, словно даже сквозь меня, и даже не задумывается о том, как глупо это выглядит, с моей стороны.
Я перекривляю его, улыбаюсь.
- Только не делай вид, что тебе все равно…
- Но мне все равно.
Как снег на голову. Резко, словно удар хлыста по лопаткам, без капли сожаления. Он просто рубит с плеча, заставляя меня закрыть рот, так и не произнеся очередное язвительное изречение, которое я подготовил заранее. Да, даже я не думал, что он скажет настолько прямо. Не верилось. И сейчас не верится, что он загнал меня в угол своим безразличием.
- Но…
- Мне плевать.
Разворачиваюсь на носках и ухожу - не хлопаю дверью, как в дешевых драмах. Тихо закрываю за собой дверь на ключ и ухожу из дому. Не собираю вещи, не закатываю скандал. Может, он думает, что это просто одна из моих обид-истерик, но я не собираюсь стрелять по воронам. И даже прохожим. Я не собираюсь выплескивать свою злость. Я похороню ее с собой. Я не вернусь домой под утро – ни пьяный, ни трезвый. Я не полезу обниматься, я не приму его извинений, какими бы искренними и горячими они не были, я не приду больше на место преступления после, чтоб полюбоваться размозженной головой очередной его жертвы.
Я просто не приду. Никаких разногласий, обид. Я прощаю тебя, мой полковник.
Через неделю-вторую он будет смотреть на одинокий дубовый крест посреди поля, на котором будут вырезаны его перочинным ножом кривоватые, угловатые буквы «JM», и думать о том, что надо бы еще вывести здесь годы жизни. Потом задумается. Проклянет себя за то, что за восемь лет так и не узнал, когда у меня день рождения. Даже год не уточнил.
И он решит, что лучше не добавлять ничего. Пускай все думают, что я – вечный.
Себастьян прикоснется шершавыми, пропитанными оружейной смазкой, пальцами к моему кресту, к моей могиле, и скажет, все с тем же спокойным и каменным лицом:
- Мне было все равно, что ты делаешь и чего хочешь. Всегда.
Он сожмет ладони в кулаки, упрется ими в землю, склонив голову. Стиснет зубы.
- Но мне никогда не было плевать на тебя, Джим, - имя вымолвит уже сквозь слезы.
И до меня дойдет, быть может, что понял изначально все не так. Безразличие было. Но по отношению к кому? К чему? К чему угодно, как оказалось в конечном итоге, но не ко мне.
А будет очень и очень поздно что-либо менять, исправлять.
Вот такое вот квипрокво, с которым мы не смогли вовремя разобраться.
Возможно, все было бы совсем иначе, объясни бы ты мне. Но…
Я прощаю тебя, мой полковник.
— Anastace Cotards
Квипрокво - недоразумение, заключающееся в том, что одно лицо, понятие или же явления оказывается принятым за другое; путаница; хаос, вызванный разным восприятием данного.