Мы взрослеем, рисуем карты, выбираем маршрут и курс. Мы уходим в начале марта. Я, быть может, еще вернусь.

Слишком много закрытых в клетке городов и кирпичных стен. Мне здесь душно - на этой ветке, в этом море долгов, измен, группировок и лживых "слушай, я ведь правда хотел не так". Здесь мне точно не станет лучше. Будет трудно - подай мне знак.

Постараюсь вернуться, правда. Я даю тебе слово, друг. Я делю свою жизнь на кадры, те, что вместе - с собой беру. Чтобы помнить, но не стремиться переделать, исправить жизнь. Кабы знать, что со мной случится…

Ты уж тут без меня держись.

Мы уходим. Рюкзак на плечи - в рюкзаке только пыль и смог. Без него, безусловно, легче - только сбросить никто не смог свою жизнь, словно детский мячик - пусть, мол, катится сам собой. Только так, и никак иначе - это трудный, жестокий бой. От него не дают отсрочки, что ты там им не говори.

Только боль раскаленной точкой остается всегда внутри.