все твердят что ты злая, а еще равнодушная
флаг им в руки. они все равно ничего о тебе не знают…
не знают, какие мягкие у твоих пальцев подушечки
и как ты невыносимо-красиво-долго платье снимаешь…
а еще ты спишь очень тихо, дыхание еле слышное,
и даже ветер крадется на цыпочках мимо,
когда ты глаза закрываешь…
а небо висит над крышами,
и звезды складываются в лужах в форме твоего имени…
и что тут поделаешь,
если я в тебе все это заметил,
солнце тоже сложно в упор не видеть,
когда оно перед глазами маячит…
одного боюсь, а вдруг найдется кто-нибудь третий,
такой же, как я, тоже зрячий…