мне хотелось стать для него всем,
всем его гребанным миром.
завтрак готовить, кофе варить
по утрам в его дурацкой рубашке.
мне хотелось таскать сигареты
из его распечатанной, недокуренной пачки.
я мечтала ругать его
за его ночные прогулки,
за его бесконечные,
никому ненужные мутки.
я хотела ему звонить
и просить купить что-нибудь к ужину,
я хотела ему писать
как же он мне сегодня нужен.

а на деле все вышло довольно грустно,
ни тебе кофе, ни утра, ни ужина.
и сигареты сама теперь покупаю,
не звоню, не пишу -
страдаю.