Почему мы всегда стремимся к чему-то, а, получая то самое, о чем так желанно мечтали, теряем к этому всякий интерес? Поймав синицу за хвост, мы пытаемся дотянуться еще вон и до той птицы, еще вот до этой. А потом просто прячем все в золотые клетки, убираем в далекие полки и ждем, пока все покроется толстым слоем пыли.

Неужели вся жизнь так и пройдет в бесмысленной погоне за "самым желанным"? Или наши души настолько бесконечны, а фантазия безгранична, что нам нужно еще и еще для того, чтобы жить дальше, дышать дальше, думать дальше?