Итак, пересчитаем сегодняшние трупы. Во-первых, официально сдохла демократия в России. Но на это срать. По крайней мере, мне. Во-вторых, умерла целая эпоха в литературе, величайший автор 20 века Рэй Брэдбери. Почему, блин, не Сьюзен Коллинз? Почему не Стефани Майер? Почему не Пауло Коэльо? Вообще можно долго распинаться на тему того, сколько этот человек значит для литературы в принципе, для современной литературы в частности, можно говорить о его виртуозном владении слогом, можно вспомнить пресловутые сотни рассказов и десятки романов, так и не переведённые стихи (сейчас-то быстро переведут, очевидно, в связи со смертью Брэдбери спрос на него возрастёт). Можно, в конце концов, поговорить о том, сколько его книги значат лично для меня. Дохера, кстати, значат, но об этом в другой раз. Сейчас слишком грустно на эту тему рассуждать.

Брэдбери очень боялся смерти. Жутко, дико боялся. Почти в каждом крупном произведении он признаётся в том, что хочет обессмертить себя при помощи своего творчества. Ну, собственно, как и получилось в итоге. Рэй Брэдбери — признанный классик мировой литературы, и мир не забудет его имя. Если этот самый мир хоть чего-то стоит.

P.S. Умер мой любимый писатель. И если вдруг кто-то из вас решит использовать эту новость, чтобы понтануться эрудицией/последовать тренду и настрочит пост на тему " Умир, Рей Бредберри мой любимый, писатель : он Был Гений, почти, как Сьюзен Коллинз " — этому кому-то не жить. Я неправа, что пытаюсь угрожать. Но я и невменяема. Неадекватам всё простительно.