вот, например, вчера ночью не поленилась встать с постели и записать этот сумасброд. на тот момент я считала это верхом идеалистики и духовенства:
А муха тоже вертолёт, но без коробки передач,
а по стене ползёт пельмень, и все коленки в огурцах.
Он деревянный как стекло.
Он волосатый как трамвай,
А это песня
про любовь.
и ты её не забывай.
уже утром перед школой я прочла это и сочла за записи умалишённого аналитика.
я не знаю, откуда бывает так грустно посреди переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.