А он был таким красивым, что даже Париж и Лондон рядом с ним чуть-чуть тускнели. Он щурил свои серовато-дождливые глаза на надписи в вагоне метро и тонкими пальцами откидывал свою шоколадно-каштановую челку назад. В клетчатой рубашке и потертых джинсах, со своими вечно пасмурными глазами он незаметно шел по мостам и асфалтовым дорогам перешагивая через чужие судьбы и не замечая за своей спиной ту, которая никогда не сводила с него глаз. Он легко мог начать новую жизнь с понедельника и не думать о людях из своего прошлого. Его кеды были достаточно прочными что бы выдержать пеший поход на край света. И он шел. Скорее даже бежал… От прошлых жизней, чужих взглядов и мыслей, нелепых фраз и признаний, от скучных городов и от солнечных дней. Бежал не оглядываясь. А она все так же была за его спиной и наступала на его следы оставленные на чужих дорогах и мыслях. Она следовала за ним и не сводила глаз с его затылка, хотя знала, что он никогда не обернется. И не заметит. Ей достаточно было ежесекундно видеть его. Пускай даже спешащего неведомо куда и вечно одинокого…