В пьяном виде рифмуется лучше,
и рифмы сами
прибегают к тебе, слегка шевелят волосами,
вдоль по позвоночнику сверху проходят дрожью,
и бредешь по ним, как пахарь по бездорожью,
и бросаешь прорастающие слова.
Над тобой вороны, небо и синева.

Да, в последний год я пишу о тебе одном,
даже если в стихах сплошная стоит стрельба,
или у меня там аристократов развешивают на столбах.
И меня волочет песчаным, илистым дном,
мои друзья называют это словом "судьба".

Да, в последний год у меня проблемы с семьей,
я не понимаю смерть, я не верю в нее,
я не знаю этой желтой кожи на лице в морщинах,
слез на глазах мужчины,
желтый запах свечиный,
и когда она открывает лицо свое,
я пытаюсь просто не принять ее, без причины.

Да, в последний год растеряла нежность свою,
красоту свою,
теплоту свою,
и в меня теперь почему-то никто не верит.
Да, в последний год я, наверное, много пью,
но зато и плачу я,
Господи,
в полной мере.