я не любил её, мне просто было в кайф,
когда она сопела мирно рядом
и провожала по утрам влюбленным взглядом…
я не любил ее, мне было хорошо,
ни одиночества с ней не было, ни скуки.
мне было по фигу, их сколько там ещё,
но мне не нравились на ней чужие руки.
я не любил её, но помнил всё о ней:
любимые цветы и тон помады,
всех тараканов в голове и всех друзей.
зачем-то мне всё это было надо.
я не любил её и никогда не врал,
я тормозил её: ” малыш, всё несерьёзно”.
рассказывал, когда и с кем я спал,
но сам боялся на щеках увидеть слёзы.
я не любил её, меня манила страсть,
когда шептала: “хочешь, рядом буду?”
да, я боялся сдаться и пропасть,
когда скользили ниже её губы.
я не любил её, но слушал её пульс,
пытался отогреть её ладони.
когда она теряла верный курс,
я возвращал её настойчивым: “родная…”
я не любил её, мне нравился в ней шарм,
улыбка и ямочки на пояснице.
в попытках отыскать, где мой журавль,
я называл её “моя синица”