не хочется ни писать, ни читать со сцены,
ни мягких шарфов, ни чужих оценок,
ни лести, прогнанной на репите,
ни этого мерзкого "потерпите".
ни сигарет, ударявших разрядом.
а хочется, чтобы ты просто был рядом.
чтобы любил, аж до озноба,
чтоб не грустил, и писал чтобы
мне смски в рабочий полдень:
" Выходи, пообедаем!Я так голоден! "
и за обедом в кафе, в киношке
мы б любовались друг другом немножко,
и целовались в любой квартире -
на три четыре.
не дожидаясь пока хозяева наконец-то выйдут из поля зрения,
называли друг друга "малышка, зая", нуждались бы в нежности до одурения
нуждались в ласковости и страсти,
и бесконечно друг другу шептали, что до сих пор не бывало счастья
и мы не знали, что так бывает.

не хочется ни писать, ни читать со сцены,
но периодически прорывает и это знаешь вполне себе ценно,
что меня полностью накрывает.
что несмотря на твой жесткий график,
и алкоголь-твою батарейку,
я выбираю попроще трафик,
чтобы не мучить судьбу-злодейку.
Поезд увозит тебя то в крым, то в питер,
целую в шею и ставлю метки,
и ты отвечаешь мне в этом стиле, но жаль, что редко.
в темном вокзале, между огнями,
сожму запястье, возьму за руку -
ты знаешь лучше и нам не нужно -
ни слов, ни звуков.
мы исчезаем со всех радаров,
из всех полей, и из всех заметок,
мы отдаемся друг другу даром без объявлений и без разметок,
принадлежим как потоку чувству, нас перепутавшему однажды -
а мне с тобой никогда не грустно, а мы уже не умрем от жажды.

ну вот, опять пол страницы текста, это он из меня пытается выдраться.
а я хочу наконец раздеться, заняться любовью и выспаться.

с.