Я хотела Взаимность. А получаю
" Занят", "Отстань", "Я замкнут в себе, как ёж".
Кактусовый, алоэвый, молочайный,
шприцевый, в общем, колется… не поймешь…

Я хотела подъездов, мостов, качелей,
сорванных одуванчиков, жжёных свеч…
Только его, по-моему, отучили
В руки само летящее уберечь.

Было в начале - долгие разговоры,
помню, стучали клавиши до утра.
Робкие поцелуи в рубашки ворот,
серия мелких денежных псевдотрат.

Господи… И куда же все это делось?
Я бы хотела сказки. Сплошная быль.
Порево. Безалаберность. Мягкотелость.
Книжная, от которой чихаешь, пыль.

Я хотела Любви. Получаю нолик.
Восемь равно-равно э* тебе, будь одна.
Если поэт - то гребаный алкоголик,
нате бутылку, милая. Пей до дна.