Знаете, он изменился. Стал серьезным. Он меня этой серьезностью пугает. И глаза уже не те. Раньше были такими голубыми-голубыми, а сейчас серые какие-то.

И я не знаю, что это за чувства, которые меня переполняли, когда я смотрела на него. Он сидел, писал, а я смотрела. Просто смотрела, он и не знал.

Может, это нежность. Да, нежность была. И еще что-то. Даже капля злости. Печали. Счастья. И вот еще что-то. Я не знаю, что это? Чувство потери? Я его потеряла. Его у меня толком и не было. Но я его потеряла. Он другой. Изменился. Так, как все вокруг меняются. Он повзрослел. Теперь не тот. Но знаете, и я изменилась. И сама стала серьезнее. И это меня привлекает. Я влюбилась в него по-новому.

И потеряла ни его. Я потеряла ту слепую влюбленность. Розовое чувство, пустое и в принципе ненужное, но так радующее и ранящее душу.

Но чем серьезнее, тем труднее. А кто любит трудности? Да никто. Но сталкиваются с ними все.

И я не знаю, книги это, фильмы… Или просто люди… Но что-то действует на меня. Отчего-то я понимаю, что ребенком долго оставаться нельзя, но очень хочется. Ты можешь старательно избегать забот, можешь о них не думать, а можешь, зачем-то, их искать. Но вне зависимости от всего этого, с каждым годом, с каждым днем заботы и проблемы будут становиться серьезнее, труднее, сложнее, важнее. И, так получается, от этого уже никуда не сбежать.