"здравствуй, девочка, у тебя уже есть другой,
нет, ты верная, но не мне теперь точно уж,
я хотел хоть немного побыть с тобой,
для того, чтобы всех избежать простуд…
ты, как солнышко, ярко светишься изнутри,
но тебя заслужить так же трудно, как рай земной,
я тебе сказал, что я смог тебя разлюбить,
стопка писем в столе говорит: не нашел иной…
каждый день, вот уж месяца два я тебе пишу,
задыхаюсь в словах, жую твое бон пари,
без тебя почему-то все время сижу-грущу,
а с тобой сочтены были мною же наши дни…
здравствуй, девочка, и, наверное, лучше прощай,
я уеду куда-нибудь, чтобы тебя не искать,
мне, увы, не дано нам вернуть этот сладостный май,
я теперь уж не вправе все за тебя решать…
ты прости, я ведь так и не смог почему-то сказать,
что любил и любить буду всегда тебя,
об одном не волнуйся: буду стихи писать,
ты хотела лишь этого, хоть и совсем уж зря… "
он убрал свою ручку подальше, в глухой футляр,
этой ручкой написано было так много слов,
но словами ее он не смог, увы, удержать,
а без этого жизнь была будто чертов озноб…
он сложил письма в ящик и запер его на ключ,
запечатал последние строки в последний конверт,
ключ вложил и отправил по адресу, где жила
основная из всех огромных его проблем…
он ушел, не оставив следов, а когда она
прибежала, открыла ящик и стала читать,
почему-то в душе поняла, что была не права,
ведь с такими словами могут лишь умирать…