Обычный рэпперок, каких сейчас так много,
Любит и рэп и рок, забив на глупую моду,
Не пишет для народа, пишет для нее,
Он не из той породы, что от отказа уйдет,
Ее простые фразы он превращал в куплеты,
И так раз за разом, не получая ответа,
Так пролетело лето и наступила осень,
И сколько песен о ней? Уже семь. Восемь?,
Она не спросит. Как у него дела,
Давно с другим… Да он не держит зла,
Не поняла просто, что он хотел ей добра,
Еще совсем подросток, просто не спит до утра,
Пишет ей стихи, но так и не покажет,
Писал о чувствах к ней. Снова какая-то лажа,
Да и не важно… Все равно без толку,
Она играла со щенком, который вырос в волка…