папа принес раритетные часы. завел их что есть мочи и был так этому рад, что отдал мне их. теперь прямо под самым ухом тикают, тикают, тикают, тикают. этот отрывок, частица, крошка от прошлого. тикают, тикают, тикают…
а это тиканье еще больше забивает в свои цепи упорхающих мгновений, еще больше вынуждает меня сосредоточиться и озадачиться проблемой утечки минут.
Ян Тирсен заставляет колыхаться мои барабанные перепонки в такт моим мыслям, а часы все тикают, тикают. тикают..