Ты вот, знаешь, там вечно где-то, остаёшься не холодом на коленях.
Вечером тяжело отсылать сообщения, да и меньше пакеты.
Я обесцветил эмоции временем, они превратились в ветер.
Который в метро, когда приходит твоя электричка, я нажимаю на стоп,
Сколько их тысяч, черных и мелких, мне вряд ли все сосчитать.
Лето лепит дорогу где-то, там где не пройдёт мой февраль.
Я перед весной, после осени, опускаются плавно листы на воде,
Когда спросишь в гости меня, жди день, я приеду на следующий.
Чтобы быть не в планах, чистую самую выкину фразу,
Скорчу лица выражение не актёрское, мне не плохо живётся,
Только без спазмов, сердце кровью налитое, на бумагу слепо положено.
Ты вот, как в руке поместилась, мне мало имени, и чувства через пунктиры,
Вышло так, что когда ты спать ложилась, я просыпался пустым, без псевдонима, просто Никитой.
Хоть ходи за тобой, всё равно не догонишь,
До дрожи, до крошек, любить можно ведь,
Это агония двух сердце брошенных не в то время,
Чтобы дать свет, тем кому нужно гореть.
Мимо… Все мимо… И я не он. И ты не ты.
Так сложилось, что забыть это не получилось,
Просто тянутся дни и жди, не жди, всё равно наедине не один.
Не надо речи про коконы, так сложно всё, скомкано острым конусом на языке,
Хочется сказать что-то особенное, а получается бред про любовь.
Это действительно мило в ноль ноль. И только.
Дальше новое солнце. И тысячи мимо стихов.