Пришлось отдать все лету. Выпотрошить из сердца воспоминания и обезвожить душу. Пришлось включить плейлист "суицид не за горами" и ничего не почувствовать. Боли, как таковой, нет. Ничего больше нет. Только безразличие. Безразилие, сжигающее изнутри. Безразличие, от которого мой внутренний голос разрывается. Безразличие, в которое я отказываюсь верить. Безразличие, от которого я кричу в подушку и под водой в ванне. Это не боль заставляет меня сгибаться пополам, ощущая приступы тошноты и резкой боли в животе. Это не боль заставляет мои руки трястись. Это не боль. Не боль. Боль. Ножницы в руки. В клочья фотографии. В клочья жизнь. Ногти впиваются в ладони. До крови. Хочется делать себе физически больно, чтобы забыть о том, что внутри. Делать себе физически больно, чтобы знать, что я не умерла, что я еще могу чувствовать. А ты, стой в стороне и смотри за тем, как ломаются сильные люди, потому что они ломаются очень тихо. Беззвучно. Молча. Лишь голос стал чуть более хриплым, а глаза чуть более блестящими, хоть слез нет. Совсем.