А в подъезде пахнет сигарами…
Это соседи так изредка балуются.
Я раз в месяц, что самое частое,
Вижу их, не курящих, дымящих…

Мне впривычку их видеть такими.
Нет, не пьяные, но одурманены.
И в глазах огонек их задорный.
Они молоды, но не по возрасту…

Что без рифмы, мне, в принципе, ровно.
Для меня это. Ритм - тип моей жизни.
А соседи все курят. Им побоку,
Что здесь кто-то нуждается в боли.

Если честно, мне, в принципе, ровно,
Что уже стрелки за двадцать третьим…
И соседи совсем не волнуют.
Они курят сигары недурно.

А меня не тошнит от их дыма.
Меня время приучило жить с ним.
Как соседей расслабляет куренье,
Так меня вечер за двадцать третьим…

Здесь последняя строчка, как будто.
Меня музыка сбила со счета.
Мне секунды звенят, бьют неровно.
И соседи не курят. По новой.