Почему все мысли приходят к тебе ночью, когда тебе плохо? Или тебе плохо уже вследствие твоих мыслей? Да это не важно, наверное.… Ты смотришь в потолок. Лежишь на своей теплой кровати и смотришь в потолок. Бессмысленно, совершенно непродуктивно смотришь в потолок. Да, в потолок. Почему то тебе не хочется кричать и злиться. Тебе вообще ничего не хочется делать. Наверное, понимание твоей тупиковой ситуации убивает всякое желание действовать. Даже желание дышать, но это происходит как-то рефлекторно. И ты все-таки дышишь. Думать тяжело, но мысли, каким-то странным образом крутятся у тебя в голове. Сами собой. А ты не пытаешься их понять, успокоить и разложить по полочкам. Ты смотришь в потолок. Лишь отголоски твоих же мыслей доходят до твоего сознания. Это очередная партия неудачных выводов твоей жизни. И ты, не придавая никакого значения этим выводам, возвращаешься к диалогу с потолком. Наверное, схожу с ума. Нет. Давно уже сошла. Интересно когда? Хотя, какое это имеет значение? Факт остается фактом: потолок интересный собеседник. Он не скажет тебе ничего плохого, и ты даже не увидишь свое омерзительное отражение в его глазах. А на губах горький вкус сигарет. Никотина. Снова мои легкие заполнились этим дымом. Это как знак: у нее все хреново. Делаешь вдох, и серый дым проникает в тебя с бешеной скоростью. На минуты ты закрываешь глаза и представляешь, как дым разъедает твои легкие. Как он медленно, но верно убивает тебя. И тебя это радует. Выдох