За точкой соприкосновения неизбежно следует точка разрыва. Первые дни ты сидишь и тупо привыкаешь к мысли, что её больше нет в твоём мире. Что она жива, где-то пьёт чай и ест аспирин, ходит на концерты и гуляет - но без тебя. Что ты спокойно можешь забыть её домашний, мобильник, аську, электронную почту, день рождения и любимую позу в сексе.
В первые дни ты убиваешь свою надежду увидеть знакомый e-mail в ящике или получить системное сообщение типа "к вам поступило сообщение от пользователя, не включённого в список контактов". Ты убиваешь желание набрать на мобильнике одиннадцать пока знакомых цифр или отправить смс на уже удалённый из памяти номер. Ты убиваешь свой слух, когда рядом кто-то говорит про неё. Ты убиваешь своё зрение, проходят по местам, где вы были вместе. Короче, в первые дни ты убиваешь себя.
Если ты не сорвался, не позвонил, не пришёл, не расспрашивал о ней, то переходишь на следующий уровень. Ты пытаешься забыть о самом факте существования точки соприкосновения, исчерпавшей себя. Ты пытаешься забыть о ней. Обычно используется алкоголь, беспорядочный секс, наркотики, драки и панк-альтернатив-концерты. Ты стараешься внушить себе, что вчерашняя блондинка стонала не хуже, а целовала, пожалуй, и лучше. В это время ты убиваешь её в уже убитом себе.
А потом ты просто начинаешь жить. Навёрстываешь упущенную учёбу, сдаёшь хвосты. Забиваешь на блондинку, имени которой ты так и не узнал, и находишь себе симпатичную брюнетку, а то и двух. Недоуменно вспоминаешь владельца, натыкаясь на её забытые вещи. Ты уже не помнишь телефонов, а почту вспомнишь с большим трудом.
Наконец, ты где-то случайно встречаешь её, даже с другим, и удивлённо ждёшь своих страданий. А их нет. Ну, ладно, почти нет. В это время начинаешь жить и даёшь ей право жить без тебя. Но иногда, ночью, лежишь на постели, обнимая брюнетку, а то и двух, и открытыми глазами смотришь на неразличимый в темноте потолок. Смотришь так, как будто пытаешься найти что-то там, в темноте вокруг тебя и брюнеткином довольном тёплом дыхании. И вдруг ты как будто просыпаешься, и с недоумением и отвращением смотришь на брюнетку, которую ещё недавно вполне искренне нежно ласкал - кто это? Что Это здесь делает? Ты ведь не с ней, ты с Ней, где Она, куда Она пропала, почему?..А твой мозг, вспоминая один какой-нибудь жест, разговор или вкус слюны, истерично кричит непонятно кому, надрываясь в беззвучном вопле "За что вы её забрали, суки? Ну за что?
Отдайте её, отдайте прошлое, отдайте смех, и жест, и вкус слюны, и запах духов, и родинку под левой грудью, и снег над нами в московском небе, и летний дождь когда целовались на "чистых", и споры на какой концерт пойти, и ссоры, и недолгие обиды, и непонимание, и вечно раздражающую собаку отдайте!!! Отдайте, а? Ну пожалуйста, отдайте, ну чего вам стоит..ну пожалуйста..отдайте..это же моё, а не ваше.. ОТДАЙТЕ, СУКИ! "
Но темнота насмешливо молчит дыханием брюнетки, и тогда ты осторожно выскальзываешь из постели, вытаскиваешь из чужого кармана чужие сигареты и до утра сидишь на кухне, молча глядя на огонёк и думая о чём-то настолько своём, что этого всё равно никто никогда не поймёт. Когда сигареты кончатся, ты молча, без позерских вздохов пойдёшь обратно. А утром брюнетка разбудит тебя поцелуем, ты улыбнёшься, а она по-детски обиженно скажет: "А говорил, что не куришь.." и со смехом заставит тебя пойти и купить пачку "Вирджинии Слимс", бутылку красного, сыр и апельсины.
А дальше у каждого своё "дальше". Евклид так нифига и не понял. Параллельные прямые никогда не пересекаются именно потому, что когда-то были вместе…(с)