это будет холодная осень.
представляешь, дыхание пряча, ты идёшь по продрогшей аллее.
а когда я умру, ты заплачешь? это будет прекрасное утро.
утром кто-то тебя поцелует, только я буду гордой,
как будто тот, кто умер, совсем не ревнует.
это будет совсем понедельник — не люблю понедельники с детства.
целый день ты проходишь бездельник, будешь путать и цели, и средства.
обстоятельства — даже не скажешь, ни одной разрешённой задачи,
ты устал от обыденной лажи, ну а я… умерла.
ты заплачешь?
застоявшаяся радость — в детях, в телевизоре, в кухне за плиткой,
мой счастливый, я путалась в сетях, и вот — нет этой гордой улитки.
все амбиции, видишь, спасли ли? искололась и алкоголичка?
нет, с тобою и врозь мы же — жили, только я прогорела, как спичка.
ты заплачешь и выйдешь из дома, остановится сердце?
едва ли, никогда не узнавшие, кто мы, мы не любим, чтоб нас узнавали.
ты навзрыд, на коленки, к вокзалу побежишь, задымишь сигаретой,
почему же тебе не сказали, что навеки закончилось лето?
позвонишь — недоступна, разбилась или просто не стало со скуки,
не проверивший, что же случилось, ты в бессилье заламывать руки станешь,
скажут: «а кем приходились?»
замолчишь и сломается датчик.
и какие мечты там не сбылись, разве важно?..
конечно, заплачешь.
вот за это, почти и не помня, ненавижу тебя,
ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем, на кого-то зачем-то обижен,
не пускаешь меня, не пускаешь, умереть и забыть не пускаешь,
не поёшь меня, не презираешь, только жадно глазами читаешь.
это будет холодная осень.
тёплой осени больше не будет.
только я буду знать, эта проседь — обо мне.
и меня не забудет.
да, когда я умру — ты заплачешь и поймёшь, каково расставаться.
только, взрослый и глупый мой мальчик, обещай и тогда — не сдаваться.