дым выел легкие, не оставил. встаешь в семь, мучаешь мышцы улыбки. длишься и длишься в эти смеющиеся снимки. в надорванный воздух. пульс в минус. и что-то там еще. сколько нас еще таких, примерзших к одному человеку. замолчавших. которым при прощании хочется вбить одну руку в другую, только бы не отпускать. не опускать веки до бездорожья памяти. но поздно уже западать на каждое запястье. - они так и будут, эти хистори, от которых ори-не ори, все больно.
Маша. теперь эти глаза чуть покрепче держат, чем предыдущие.