Выход есть, но я не знаю, где мне выйти,

Туман… лишь бы в нём не остался я.

Люди, вы не выходите? Пропустите.

Может быть, там будет моя станция?

Опять не сработал будильник, снова пустой холодильник.

В карман мобильник, Тохе занял полтинник,

Ведь он бездельник, поэтому без денег.

Но любит порядок, знает, где лежит веник.

Вечером спорим, кричит, но не от злости.

Снова пьяный, но а зачем оно сдалось тебе?

В ответ: ты живёшь свой жизнью, а я своей.

— Здрасти! Мы живём в общаге, поменьше пей.

Но как всегда слова мимо ушей, мелодия мимо нот.

Мы роем, но не те траншеи.

Уже большие, отец не даст по шее.

Вроде, всё нормально, но что остаётся в душе?

Выход есть, но я не знаю, где мне выйти,

Туман… лишь бы в нём не остался я.

Люди, вы не выходите? Пропустите.

Может быть, там будет моя станция?

И снова перед глазами мелькают те же станции,

Становится тесно, уменьшается дистанция.

Толкаются, ведь свои дела самые важные.

У всех корона, но, как обычно, бумажная.

Косые взгляды, да, и это не странно.

Кто-то мается, а кому-то на работу рано.

Глаза закрыты, наверно, выходные снятся.

Пятница… а так хочется выспаться, и нет конца,

Дорога дальше есть, но нет посадки.

Значит, я выйду здесь. Пройдусь пешком.

Да, мне недалеко, главное, что не на месте под крышей из облаков.

Выход есть, но я не знаю, где мне выйти,

Туман… лишь бы в нём не остался я.

Люди, вы не выходите? Пропустите.

Может быть, там будет моя станция?