…мы теперь и вежливой фальшью не связаны,
все случайные общие фотографии - смазаны,
и не доказано, есть ли они вообще.
ты не должен мне больше пустых сообщений
" как дела" и "привет" и "прошу прощения,
я забыл позвонить, ты что-то хотела? "
что я могу хотеть?
из моих достижений
только потеря
даже простого общения
с тем, кто меня неосознанно вырастил…
***
я не героиня чьих-то романов, может если только повестей
я бросала без сожалений, меня бросали без угрызений совести.
***
Господи, как же я по тебе скучаю, ты бы знал.
и каждую секунду ты в моей голове. каждый день. мелькают люди, за ними тени - гляди, гляди, а я сижу как вкопаная и все вокруг мелькает. а я сижу как неприкаянная и даже не знаю, куда пойти. в голове так бесчисленно много везких причин выкинуть тебя из головы.
и сразу думается - а зачем? и добавляется - ни к чему.
этой теплой зимой все неспешно тает с самого декабря и я тону. я читаю до дыр все, что подруки попадется , я глушу каждую мысль о том, какие ягоды на твоих губах. и как ты пахнешь, когда только открываешь глаза по утрам. и кажется, будто знаю как.
слаще только музыка по ночам у раскрытого настежь окна в теплый летний дождь и спящая кошка.
мне бы тебя хоть совсем немножко. хоть на самую малую долю этого времени.
но у меня его нет. а тебе оно ни к чему.
да. я тихо иду ко дну. я молча капитулирую и утекаю с первыми зимними льдами. я засыпаю. и Господи, ты бы знал, как я по тебе скучаю.
***
говоришь, богатый словарный запас
так давай же, дружок
объясни мне подвох
почему ты
во мне
до сих пор
не сдох
и никто твое место
занять не смог
все еще
там будто клеймо
говоришь: мое
никому ее
снова
нелюбить не позволю.
***
я свободна, я не знаю, куда от себя бежать
как меня сейчас олицетворяет это невероятное чувство
находить в мелочах искусство
снова спать по ночам
по утрам не писать о грустном
не шептать "как мне пусто, Господи, как мне пусто "
не любить тебя ни на грамм
как научишься выживать с любовью и прочими глупостями
Бог отпустит тебя, заново свяжет по швам
снова станешь легкой, цельной, смеющейся
и не будешь мучиться без того, кто сломал
снег бывает не только летом
в январе иногда наступает май
Это не Ахматова, это ни Пушкин, ни Есенин. Это такие как мы. Измученные порою, подростки. Только свои беды они выплескивают на бумагу. Печатают. Дарят нам. Тут нет высокой поэзии. Но каждый найдет в этих строчках смысл для себя. Свою историю.