Меня, в общем, не надо бы любить. Дурное это дело. В качестве обьекта любви я существо сомнительное, ненадёжное и малопривлекательное. Было бы из-за чего рвать сердце в клочье, а жопу на фашистский крест.
Но вот, любят меня зачем то чужие, в сущности, но прекрасные люди. Сижу, штопаю теперь свое сердце (не перепутать бы с чужой жопой).
И горло перехватывает от нежности, как в детстве от говяжей печёнки, которую я ненавижу. Потому что кровь - она не для того, чтобы её в жареном виде жрать. Ее пить надо. Свежую. И только из любимых.