столь мило ваше признание, столь чутки ваши слова, влюбленное состояние, любви, все покорны года. поэзия -не стишки, поэзия-крик души, и вот, в этот час, письмо любовное от вас. вы долго писали, наверно, я чувствую трепет в словах, вкус нежного лета у вас на губах, быть может, это неверно. люблю,когда слышатся звуки, трепета и мерцания, когда, приподняв свои руки, почувствовать неба сияние. люблю вечера -тихо, мирно, лишь слышу, как плавится воск, взяв в руку перо,описать, что в душе, подумав о счастье,излить на листе. не так оказалась все просто, сложнее, чем думала,явно, излить на листе свою душу и снова зов сердца, прослушав, укутав себя в полотенце, почуяв в себе чужеземца, быть может не я?быть может другая? ах нет,если бы,вернемся к признанию. вы очень милы,признаюсь я право, вы знаете толк в написании писем, и мы друг от друга совсем не зависем, вы нравитесь мне,а я нравлюсь вам, приеду к полудню, к 8 у вокзала, я знаю,встречать вы умеете дам, чтож встретимся там,цветов мне не надо, с любовью на веки,для вас, ваша Влада.