Я написала бы тебе грустную песню, полную фраз пустых,
Но зато красивых, как ты любишь, - краски бы сгустила.
Расписала бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой:
Наплакала бы реку и не была бы сама собой.
Шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон -
Короче говоря, у нас зовётся песней этот стон.
Думаешь, тебя не задели б те слова и ноты? Да что ты!
Рифмовать сантименты - тоже мне работа…
Наверно, та песня тебе бы понравилась больше
И на повторе в "Винампе" крутилась бы втрое дольше.
Прости, что не написала - я непременно б это сделала,
Если бы только не любила тебя на самом деле.
А на самом деле телефон не занят, а отключен -
Лежит на тумбочке, пока тебя там кто-то мучит.
И я из этого кого-то сделала бы котлету.
И я мусолю тему эту ещё два куплета!
Ты не считаешь, сколько дней я тебе не звонила,
Не отвечаешь, либо выключена твоя мобила..
И засыпаешь с мыслями о той, которую я бы убила,
Если только бы встретила и если была бы сила!
Скулю, как раненый собака, ною, как тряпка;
Тараканы чешут череп изнутри - не раздавишь тапком.
Нервы все в заплатках - с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости:
Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я заебалась выбирать сложные пути.
Эта песня могла бы быть другой. Но не смогла.
Так же, как ты могбы бы быть со мной. Но ты не можешь.
Поэтому не будет розовых соплей - будут зелёные.
Настоящие. Противные. На вкус солёные.
Меня тошнит, как от палёной осетинской водки
С кривой этикеткой и надписью нечёткой.
Я не пою - я блюю этими словами сейчас.
Уберите микрофон - скажите лучше, где тут унитаз!
Не будет идиотских фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, нефильтрованная злоба.
Над строчками этого текста кружатся мухи,
Как птицы у кормухи, как у трассы шлюхи.
И дальше всё в том же духе - до конца не слушай,
Мои терзания - всего лишь буря в грязной луже.
Я не сумела придумать лучше, да и не хотела:
Мне просто легче от того, что я всё это спела!