Цветы, холодные от рос И близкой осени дыханья, Я рву для пышных, жарких кос, Еще не знавших увяданья. В их ночи душно-смоляной, Повитой сладостною тайной, Они надышатся весной Ее красы необычайной. Но в вихре звуков и огней С главы сияющей, порхая, Они падут - и перед ней Умрут, едва благоухая. И, движим верною тоской, Их усладит мой взор покорный, - Благоговеющей рукой Сберет любовь их прах тлетворный. <Декабрь> 1914