Я часто вижу её в своих снах-мыслях: вот она выходит из подземки, одетая не как модно - а так, как удобно: шарф (немного правда в дырах) длинный и развевающийся, потёртые джинсы, странное пальто цвета кофе с молоком (или сгущёнки) что-то раздолбанное и бывшее джинсами на ногах, светлые (пшеничные и чуть-чуть присыпанные пеплом волосы) собранные в неаккуратное нечто. В наушниках - Бетховен, из рюкзака видны края нот. А она идёт светлозарая и не улыбается. Она - Психея, нежная бабочка закованная в сталь. Ей можно немного пафоса, но она не хочет. Она представляет как за её спиной мостовая рассыпается в никуда. Бетховен всё так же по грозовому нежно-лиричен, трогателен до боли, но ей понятно это. Это не я - совсем не я. Это моя любовь - верите, встреть я её, будь моя нежная, ранимая с изрезанными пальцами Психея хоть кем - я бы любила так, как могу, вся отдавалась бы любви, рыцарь павший на колени вот кем была бы я. Нежность моя, любовь моя приходящая подожди. Я найду тебя, а если не найду помни - ты живёшь в моих снах. Мне не нужен рыцарь, я сама не хуже. Мне нужны твои израненные пальцы. Трагедия нежности. Инетересно, смогу ли я забыть тебя?