просто знать, что ты приедешь и будешь стоять в дверях,
держа букет,
держа себя в руках
из последних сил,
держась, чтобы не зареветь,
что ты придешь и сразу погаснет свет,
как-будто его кто-то так попросил,
и как-будто бы это важно кому-то. ведь

когда ты приезжаешь, то вещи сразу же расползаются по местам,
даже плита тебя слушается, огонь ровней
и кофе не убегает.
я закрываюсь с тобой на кухне, говорю тебе что-то там
гляжу на тебя из-под бровей
и думаю "так не бывает".

не может быть, чтобы столько лет от одного взгляда таять,
понимать, что все что мне нужно уже существует и говорить глупости невпопад,
и смущаясь прятать глаза, ставить
цветы в воду, зная
что ты потом переставишь по-своему, чуять нежность твоих замерзших ладоней. снегопад

за окном делает урбанистический пейзаж сказкой, напечатанной на коробке шоколадных конфет.
садиться на пол, прижиматься щекой к коленям,
все-таки упускать твой кофе, забывать сахар, к тому же у меня опять его нет,
извини, к сожалению.

тебе как-то по особенному удается перезапустить
мой мир, заставить вращаться по часовой стрелке вокруг тебя и страшиться лишь твоего ухода.
поэтому я хочу знать, что ты приедешь. и будешь меня любить,
прижимая меня к себе ладонями, теребя волосы на затылке пальцами.
ты – свобода

Марта Яковлева