"Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед;

читаешь две страницы книги — и сразу видишь: не попрет;

сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот;

берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот.

В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала.

Так устала, что хоть ложись да помирай."