Я помню наш старый дом.
Шумную кухню и уютную гостинную. И коридор, заставленный картинами. Ты сама их выбирала. Все маслом. Где-то горы, а где-то море. И наши комнаты. Как остров счастья для каждого. Наши три комнаты.
Ты всегда поздно просыпалась, когда Андрей уже готовил завтрак. Ты просыпалась и шла к нам, но не для того чтобы сказать "доброе утро", а для того чтобы поворчать на нас, что мы так шумим с самого утра. А солнце давно уже встало, и я собирался в институт. Андрей смеялся над тобой, над твоим заспаным видом и несвязной речью.
А вечером, когда я возвращался домой, ты сидела на диване и читала книгу, Андрей возился со своим очередным проектом. Я приходил домой и пахло камином. И по выходным к нам приходили новые люди, знакомые, которых ты так не любила. Мы обсуждали что-то, шумели, а ты уходила в свою комнату. И все это было хорошо.
Но самыми лучшим из всего этого были мы. Мы трое. Я всегда знал, что мы будем вместе, лучшие друзья. Потому что когда все гости уходили, я садился за пианино и играл что-то. Какую-то мелодию, которую помнил еще с детства. Я играл, а ты уже стояла у меня за спиной и слушала. Я играл, сильнее, громче, сбивался и начинал сначала, но ты все равно стояла позади меня и слушала. И я был спокоен. Я был счастлив.
И сейчас я знаю только одно: никакая война, никакая смерть не изменит того, что буду всегда счастлив, когда со мной рядом вы, мои друзья.