Мы с тобой на страницах
истории
остались
жалким подобием аллегории
с аллергией
на воспоминания,
напоминания
и воспитание,
заложенное в нас с детским питанием.
Подражали неподражаемым,
незаслуженным,
с зауженными вкусами
бесчувственными.
Сочувствие
у социума в глазах укуренных,
а наши
сердца -
куплены,
нетленны,
высмеяны и потеряны
в глубинах
не нашего
времени.
Усталость - имя тебе,
в беде,
на обеде
и в моем сне.
Ты всегда на сатиры диете,
а мне
верной
подругой -
смерть.
Успеть,
главное - успеть… спеть.
Оставить след
на желтых страничках твоего разума -
пусть
разные,
пусть иронии путаю с сарказмами,
сказанными,
с недосказанными сказками,
фразами-глазками
алмазными.
Территория страз -
не наш,
не их,
ничей сейчас.
А через час..? Быть может.
Все может быть
или не быть.
Нас будет бить
током
по мертвой коже,
даже, если мы не похожи -
нас ждет смерть.
Жизнь и любовь - ошибками,
золотыми рыбками
исчезнут
в водоворотах,
за поворотами повседневности,
в серых
дремучих
понятиях верности…
Мы - древности.
Навсегда.