Ну вот вымолишь ты его,
вот придёт он -
что ты ему отдашь?
Свою пьяную душу из чёрно-цветных полос?
Пару стоптанных туфель, замусоленный карандаш
из Икеи? Давай догадаюсь:
Браслет за копну волос.

Вот он сядет напротив,
начнёт с тобой говорить,
методично, но без азарта ломать тебя по частям.
Чем ты, детка, сможешь потом его искупить?
И кого в подоле качать,
и к каким чертям

посылать станешь этот мир,
в котором
есть март и потухшие маяки,
мир, в котором летать научился
только голодный гриф?
Я-то дам, да вот унесёшь ли?
Ты береги,
береги себя, детка,
от горьких своих молитв.

Е.В