почему ты болел ей?..

почему за нее болел?..

почему приезжал за нею во все метели,

безвозмездно давал согреться в своем тепле?

дело тут не в красивом бессмертном теле.

не в тенях от ресниц. не в трещинках на губах,

не в прилипшей от умывания тонкой прядке.

просто эта девочка - то ли вагнер, а то ли бах,

я - какая-то музыка в диссонансе и беспорядке.

просто эта девочка - то ли сказка, а то ли быль,

то ли невозвратившаяся легенда…

я похожа на злые слезы, на дым, на пыль,

перепрыгиваю абзацы и турникеты.

просто мир заснул, похрапывая, в косе

у нее, единственной и любимой,

и в твоих ушах - звуки ее кассет.

блудной дочерью, ветром вскользь, черноухим бимом

я иду по этой весне, и она все глуше, и

никогда не будет так, как бывало с ней.

я прошу - отдай мне его. я целую подол весне,

но она не одарит взглядом и не послушает,

осыпая, как медью, серьгами тополей,

так и не рассказав, почему ты болел ей.

почему ты не слышишь мои отчаянные "согрей меня"?

почему ты болеешь ей в настоящем времени?

если вдруг позовет, пойдешь ли? пойдешь, конечно.

побежишь. метнешься. бросишься, словно в бой -

и не вспомнишь, кто с тобою был самой нежной,

если вспомнишь вообще, что я тоже была

с тобой.