я уже больше не могу
писать о море
знаешь, оно по
каплям
стекало изгибами
наших век
и какое же было горе
что не выпал сегодня
снег
знаешь, я давно не
пишу о птицах,
о их бесконечных
крыльях в лёгких/груди
и о вязоном свитере
на длинных спицах
о хорошем, что ждет
впереди
все темы исчезли.
исчерпали себя
истории,
рассказы расказаны.
романы написаны не
про нас
наши религии
противоречат
научной
теории
и не подтверждаются
фактами в этот раз
знаешь, я больше не
пишу о ветре
я больше не пьянею
от его запаха и
дыхания
проснемся в новом
чужем для нас утре
где прозвучит тихая
изученая нами
симфония
я уже не пою
октавами
ни внутри, ни, увы,
снаружи
а меня выжигает
лавами
зимней холодной
стужи
я уже больше не могу
писать о сомнениях
о нелепости выбора и
о его неимении
мы умерли в двух
разных гениях
мы же и есть два
гения
мне уже больше
нехватает слов, чтоб
искренно
чтоб без лжи и слёз
на
глазах, без метелей
я же понимала все
твои взгляды
мысленно
умирала в очередном
апреле