мне, конечно, плевать на его враньё, на смс, как бы случайно прочитанные до корки, мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки, когда он берёт в свою руку её, мне плевать, кто для него любовь, кто - шестёрка, мне плевать, с кем он в постели нежен или насколько их ласки грубы, только вот во рту почему-то остался привкус железный, от закушенной в злости губы, мне плевать на что похожа его любовь: лёд или пожар, одни только крайности или та самая середина, это так глупо - ревновать до смерти такого кретина, который к тому же никогда мне не принадлежал, мне плевать на их безграничное сладкое счастье и на родственность душ мне плевать, но выдают расцарапанные запястья и потёкшая чёрная тушь, мне плевать, рисует она или на рояле играет и плевать, насколько мы с нею разные, любит ли она ром или вино? белое или красное? мне всё равно, как часто он обо мне вспоминает и плевать, как он её называет: любимая, милая, дорогая, родная? и чей сын может быть будет носить его отчество, только вот на полу стоит полу_пустая бутылка виски, убитая в одиночестве мне плевать, что у них общего: взгляды, сигареты, список любимых книг и плевать где они целуют друг друга - в нью-йорке или в париже, только вот почему-то из горла рвётся полный отчаянья крик, а небо вдруг стало на километры ниже