Нет желания и сил, и времени писать, что со мной происходит. Что-то из старого, забытого. Но мне нравится.

Все кажется таким пустым и бессмысленным, когда я вспоминаю день седьмого ноября.

Ведь больше ничего не хочется мне, кроме того, как повторить этот день.

Твои зеленые глаза просто пленили своей добротой.

Руки были теплые, как пончики в том ларьке у школы.

Волосы легко развевались по ветру, спутывались и не давали мне покоя.

Я завороженно наблюдала за ними.

Любила их.

Твои губы обветрелись и ты ловил ими потоки холодного воздуха.

Я толкала тебя в грудь.

Ты отклонялся от моих рук и смеялся.

Твоя улыбка питала меня.

Я чувствовала тебя. И себя.

Мы пили молоко, ели замороженную чернику.

А потом ходили босиком по лужам.

А потом ушли отсюда навсегда.