Воспоминания имеют такое предсказуемое свойство медленно, но очень прочно стираться из памяти. Это чувство, когда ты понимаешь, что, вроде как, именно с тобой всё это было, и если поднапрячься, то сможешь даже вспомнить, что и как ты тогда чувствовал, но почувствовать заново - не сможешь никак.
Воспоминания имеют свойство выцветать из памяти, как забытые фотграфии в альбомах не менее забытых людей. И иногда, для того чтобы просто вспомнить о чем то, даже поднапрячься - это мало, а нужно что-то вроде толчка. Не особо важно, в каком виде этот толчок придет: строчка песни, шутка тех времен, чье-то имя, запах, или вообще что угодно, даже цвет куртки случайного прохожего - и ты вспоминаешь. И с безмерным удовольствием погрузился бы в эти воспоминания, иногда порадовался, иногда помучил самого себя, но главное вспомнил, все, до последнего чувстова - но не можешь.
Проходит время, и воспоминания развиваются призрачной дымкой, оставляя нас с собственным носом, сидеть и тосковать по запаху моря, соли, одеколона, чего угодно, и бессмысленно пытаться снова окунуться во все это, но довольствоваться лишь плоской картиной.
Воспоминания, со временем, неизбежно теряют объем, и это обидно.