Я пишу стихи, когда переживания не помещаются в душе. Есть предел, доходя до которого, мысли огромной волной бьют в голову, пока не вырвутся наружу.

о грустном

Вам, которые это читают
и вам, которые еле дышат
под капельницей: вас бросают,
вас таких уже не полюбят.

Вам, которые продают друзей
за деньги, золото и копейки,
у которых и сто рублей
в рукаве на счастье.
У таких давно не поют
канарейки.

Вам, которые прячут глаза
проходя бездомных
А при друзьях: посмейтесь, я видел бомжа!
Жаль, вы отнюдь не из скромных.

Тем, кто похороны видел в окне,
кто плакал над замёрзшею птицей
Тем, кто скакал верхом на коне
и мечтал никогда не сбиться
с пути,
не спиться от горя и от любви.

Тем, кто хотел чего-то добиться
в жизни никчёмной своей,
Тем кто хотел влюбиться,
но ненавидел людей.

Тебе, чьё имя на могильных плитах
высечено живой рукой.
Детям, живущим в материнских молитвах,
не возвращённых домой,
искалеченных, слепых,
убитых войной.

Тебе, кто просил остаться
отца в живых, когда его уже не было.
Так и не успев попрощаться,
сердце детское ранено.

Тебе, за то, что многое упустил,
за то, что грустил, и пил
за, то что друзей имена забыл,
что прощенья не попросил.
не будет уже искупления.
как и мне, за то, что ещё жива.