Почему мы, поэты, одиноки?
Отчего отрезаны от мира?
В том виновны людские пороки,
Что так давят на нашу силу?
Или просто совсем мы другие
И далеки от злых утех?
Так за что же тогда так часто
За спиной звучит наглый смех?
Да, пред нами открыты двери,
Что ведут к познанью души…
Но тогда мы совсем потеряны
И находимся где-то в глуши…
Это страшно в толпе одиноко
Голосить о прекрасной судьбе,
Что открылась потом жестокой,
Повернувшись спиной к тебе.
Почему наказанье такое?
И за что печаль в голове?
Неужели здесь что-то другое,
И поэт – простой человек?
К сожаленью, здесь нет ошибки,
И поэт одинок в толпе,
Его душат людские улыбки
И подставлен он злой судьбе…
И больные стоны в душе,
Что мешают так часто петь,
Не исчезнут, оставшись до смерти,
А удел наш – тихо реветь…
Но зато пробегут года,
Век за веком сменится время,
И останется здесь навсегда,
Как несла я тяжкое бремя.
Эти строки расскажут о том,
Что так сложно поэтом быть,
А стихи – совсем о другом,
Что людей нельзя изменить…
И когда я одна в толпе,
Боль и страх раздирают душу,
Напишу я такой вот стих,
Но он вряд ли кому-то нужен…